La misma mano sobre la misma herida/
los pueblos en tropel vienen subiendo/
hacia el sol vencido ayer que hoy se levanta/
y la bandera arrebatada que hoy izamos/.
Todos tus febreros subvertidos/
los febreros suspendidos por ahora /
con las madrugadas de febrero y sus auroras/
con febrero en alba y flor por los caminos/.
Flor y alba enrejados tras las lunas/
de Yare en noches sin cigarras/
en noches de guitarras silenciadas /
por el lápiz de aquel poema clandestino/.
Después se vino marzo triste y lúgubre/
cómo duele –tarde agria- tu 4 y 25/
todos los ojos entre todas la nubes/
y tu gallardo vuelo invicto y alto, Comandante.
El kiosco de Earle: Marzo 5, 4:25 pm
